Mutismo

Me hablas de días azules,

de sueños sin corazón.

Me narras estúpidos cuentos,

 de amor sin sangre y carbón.

Y es que hoy minutos sin sal

queman inviernos de cera.

Si yo pedí ser guitarra,

¿por qué me hiciste canción?

Si yo pedí ser ausencia,

sin cadencia, sin sabor.

Silencio.

Y partes, y me partes

este alma sucia y sedienta,

dejándome en los huesos

cuando el fuego no calienta

ni las palabras cobijan.

Y me arañas con reproches,

con muros

suicidas,

mudos.

Mas no ironices con los ojos

 ni dispares sin palabras,

que apuntando en mi costado

desangraste mis sentidos.

Súbeme un tono.

A veces me siento como esa estúpida canción que todo el mundo tararea pero nadie conoce su verdadero nombre. Una armonía pegadiza. Una letra vacía, superficial, maníaca.
Como una odiosa canción de radio. Quizás como esa melodía antigua que escuchabas en los largos trayectos en coche cuando apenas eras un crío y mirabas la vida inocente. Como una guitarra que solo sabe sonar en La menor. Como un ritmo sin cadencia. Me siento como una canción sucia -fea- durmiendo en la basura y mendigando un par de oídos que me vuelvan a romper.

En realidad -para mi- soy casi, casi, mi canción preferida. Soy la canción escondida en unas tapas oscuras y bastante poco llamativas, rodeada de singels y canciones de concierto. Aquella balada rara que ocultas en el cajón para que nadie más la llegue a escuchar nunca. Creo que incluso puedo llegar a decir que soy una letra profunda para corazones en reformas. El track 13. El grupo antiguo. El bajo intruso. La nota desafinada. El pequeño detalle en el que ni un maldito loco se fijaría.
Y si digo casi es porque nunca otro acorde me dejó más muda que el de aquellos ojos desconocidos que suplicaban dejar de ser la última canción de aquel CD antiguo con un bajo que nunca pulía su Do.

Aquellos ojos que fueron capaces de sentirse como una absurda canción que nadie puede dejar de entonar pero que solo un completo perdido conoce su título real.

Yo, P17

Perfecto caos,

oscuro,

blaco,

cruel, 

sensible, 

verde, 

frío, 

pisado,

vacío.

Sábado 

pero sobretodo ayer.

Libre, 

paz,

amor

pero odio  a veces.

Utopía, 

locura, 

suerte de ser otro. 

Sol, 

sed, 

son 

 mar. 

No

pero si. 

Hoy

es placer.

Yo, 

P17