Borrador.

Me creció Octubre en la mirada.

Las hojas secas ya no respiran.

Las ramas crecieron y los remiendos desgarran. En guerra.

Duelen, duermen, duelen. Otra vez.  

Sangran tinta negra y empapan mi inocencia. 

Me escondo entre recuerdos y vuelvo a cerrar los ojos. 

Será mejor coser los rotos antes de que regrese la tormenta.

Desde la estación de los derrotados todo se ve diferente.

Nunca nadie me enseñó a andar por la humedad de un corazón descalzo que deambula por las calles en busca de un nuevo hogar. Nadie fue capaz de señalar mi destino final: el no saber ser delante de tantos ojos-espejo que me miran con desgana.

Se me hizo bien difícil aprender a decirlo: Te quito. Te quiebro. Te hiero. Quieto. Sin la T.

Cualquiera. Quiera. Sin ti. No es querer.

Sin ti  ya no me acuerdo. 

Aunque nunca fueras más que desierto. Y yo vacío.  

Todo el mundo lo sabe: mentira elevado a candor da lugar a soledad. Esta claro que las matemáticas nunca fueron lo mío.

Olvidar con tanta facilidad está pasando factura. 

Recordar, respirar, recordar. 

Comerme mis palabras.

Vender cada Otoño a unos brazos sin retorno terminará germinando sombras.

Caminar, sin sentir.

Caminar.

Inventar que todavía existes.