Manual sobre el amor.

Todo lo que nunca supimos del amor encerrado entre palabras.

Desde tus manos sinceras rozándome el pelo (pocas veces el corazón) hasta mis versos de nadie tan maquillados de ti que incluso lo creíste. Pero te lo aseguro: nunca fueron tuyos. 

Nunca tuvieron dueño, y si lo hicieron, ya nunca más.
Nunca te escribí. 
(Aunque siempre lo hice)

Lo prometo. Lo juro. 

Lo hago cada día como si realmente fuera cierto. Y acabo por creerlo y por creerte. Acabo por perdonarte y por suicidarme entre recuerdos.

Y es que es triste, tristísimo, acercarme a mis palabras y verlas temblar sin dueño, sin pasiones, sin canción.

Nunca más, te lo aseguro, romperé mis folios por una sombra cobarde. Ni tú romperás los tuyos. Porque no me vas a querer… ni siquiera necesito que lo hagas. Soy así de hipócrita y... carismática al mismo tiempo. Lo sé. Es muy fácil pensar que soy igual que el resto. Pero ni unos labios me anestesian ni tú piel me sienta bien. 

(Aunque si que lo hagan.)

No me cueles en tus sueños. Ni recuerdes mi sonrisa, ni mi cabello enredado en tus dedos. Porque yo no lo haré contigo. 
(Aunque si que lo haga.)

Estaré mejor esperando una tormenta de estío -que nunca llega-entre guitarras y libros. Y soñaré cómo unas nubes me atrapan, y me hacen llorar por dentro. Porque yo no quiero tú sol, ni tu jardín lleno de rosas. Yo necesito las espinas y la sombra de otro loco sin sombrero. 

Casi –casi- como yo.

No me apetece enamorarme.

Todavía no sé enamorarme,

¿dónde están las instrucciones?